Стакан, ещё один, и ещё.
"Привет, Сэмми, ты барменствуешь тут всего год, но чтобы запомнить лицо этого алкаша напротив меня тебе потребовалость всего три дня." Напротив, тебя, кстати, зеркало. Ты наливаешься тут уже третий час, потому что. Просто потому что. Разве для того, чтобы кинуть ещё одну горсть землт на гроб к своей печени нужна причина? Вот и ты так думаешь.
- Привет.
- Блять.
Рядом с тобой сидит странный парень. Парень. Лет тридцати. Он во фраке, ест соленый арахис.
- Я тут уже третий час, если что. - говорит он забрасывая в рот очередную горсть орехов. Ты скалишься, допивая последние капли своего тоника. Или это был скотч? Вкус алкоголя давно уже перестал....быть вкусом.
- Я Фрэнк.
- Фрэнк?
Фрэнк. Фрэээнк.
- Отличное имя, - говоришь ты, - угостить тебя пивом, Фрэнк?
- Не могу пить. - пожимает тот плечами, - зато могу посмотреть. Я здесь работаю.
- Кем?
- Фокусником.
- Ух ты. - Кажется, ты и правда восхищен. Или это замаскированное "и на кой мне попался этот неудачник?"
- Я ненавижу кроликов, Фрэнк, - говоришь ты, - и голубей. Крысы с крыльями.
- Они очень милы, когда ты знакомишься с ними поближе.
- У меня дерьмовая жизнь, Фрэнк, - тянешь ты сквозь стакан, именно поэтому я сейчас здесь набираюсь. Почему я не могу напиться в другом месте? Например в библиотеке? Одному черту известно. Поэтому, Фрэнк, все, что я могу счесть милым это шлюху вооон за тем игровым автоматом. Или пару бутылок 80-тилетнего бурбона. Но никак не мохнатого ублюдка, который может прокусить мне палец.
Фрэнк усмехается и тасует колоду карт в руках. Карт. И когда успел достать эти чертовы карты. Они кажутся потрепанными.
- Если попросишь меня выбрать карту, то я выплесну тебе в лицо спирт и подожгу.
- Попрошу тебя ассистрировать мне.
- Сдурел? Зачем тебе алкоголик в ассистентах? На меня не налезет ни одно из платьев твоих блондиночек.
- Деревянный ящик идет всем. - Фрэнк улыбается, перекидывая бумажные карты из ладони в ладонь.
- Ты головой там не ударился? Я пришел сюда пить, а не выступать на сцене в деревянном ящике.
- Брось, - Фрэнк наклоняется к тебе и улыбается. Мгновенно. Тебя накрывает блаженство. И ты согласен.
Ты лежишь в деревянном ящике. Почему-то тебе кажется, что ты должен свернуться калачиком, чтобы влезть в ящик, а из противоположного конца должны торчать фальшивые ноги. Почему же тебе так спокойно? Алкоголь прочно затуманил тебе мозг. Или эфир. Фрэнк кричит что-то в зал, размахивая пилой в руках. Смеетися. Улыбается.
Свет от прожектора слепит глаза, тебе жарко. В ящике неудобно, тебе хочется вылезти и уйти. Фрэнк наклоняется к тебе, чтобы что-то сказать и тут же... Все становится реальным. Реальность. Острый металл разрывает кожу, органы, добирается до позвоночника.
- Не бойся, - шепчет тебе Фрэнк, вскидывает пилу.
- Только никаких кроликов, Фрэнки! - Кричишь ты, когда пила вгрызается в твой позвоночник. - Только без кроликов, ладно?