Sick, Sad World

пятница, 03 декабря 2010

01:54

Эта расстегнутая ширинка Вам так идет || Меня не смутил ваш вопрос, я просто не знаю, как вам лучше врезать

Sick Sad LifeТы не читаешь Ницше и Камю, не смотришь телепередачи о высоком и греческих мифах, ты веришь только в кофе по утрам и своего соседа, потому что они более реальны, нежели всё остальное в этом мирке.
Ты выходишь по утрам, переступая через очередную газету, которую бросает на порог. Тебе не надо её даже разворачивать, чтобы понять, о чем там написано - СПИД, Апокалипсис на ужин, а через 15 лет нефть будет стоить как шоколад, но не будет больше детей и мужчин. Вообще. Никогда. Ты мысленно желаешь всем сдохнуть одновременно с "Good morning, guys"
Ты меняешь работу каждый год, потому что каждый раз всё катиться по одному и тому же сценарию - приход, подъем, спад, уход, коллеги-идиоты, глупенькие сотрудницы и рутина-рутина-рутина вперемешку с мерзкой жижей в бумажных стаканчиках из автомата. Если уж протирать штаны, то лучше на разных стульях, потому что в жизни должно быть хоть какое-то разнообразие, вроде рож боссов или заставки на рабочем столе. Ты подписываешь новые и новые бланки, они все разных цветов.
Скука. Непреодолимая скука. Она преследует день ото дня. Серый цвет забирается во все щели этого мира с тех пор, как ты осознал всю бессмысленность существования в этом мире. Это пришло к тебе во сне или наяву, в сущности, уже неважно, главное, что ты просто вписываешься в этот мир, а тобой манипулирует кто-то сверху. Это больше смахивает на симс, не хватает только квадратиков с действием и светящихся хреновин над головой, но это же мелочи такие мелочи. Ты веришь в кофе, не читаешь газет, закидываешься голубыми и желтыми таблетками. Скучный мир.
Недосып и налоги - вечная проблема, а в газетах обещают через пару дней падение метеоритов и выживание 5% людей и тараканов. Ты думаешь, что эти твари быстро захватят планету, когда сминаешь дешевую статейку, в которую завернуто пиво.
Ты не веришь, что за пределами этого города есть что-то ещё, потому что вокруг его границ стоит стеклянный барьер. А, значит, выхода нет. А, значит, нет смысла рыпаться. А значит, ты садишься в ближайшее такси и едешь в занюханный клуб, просто посмотреть на то, как умеют падать люди. Там, по углам потрясающая подборка - первая любовь, разбитое сердце, а эти просто приятно проводят время. Эти люди кругом готовы трахнуться с тобой прямо сейчас, но их не хватит на простенькое объятие в качестве дружеской поддержки. Больной мир.
Яркий свет режет глаза, и бьет по ушам кислотный ремикс. Много кислоты. Прямо в кровь. Она вытекает из глаз.
Иногда ты мечтаешь о стихийном бедствии. Или что, например, на твою квартиру упадет метеорит, но не убьет тебя, а, допустим, завалит твоего соседа. Придавит камнями, но не насмерть. Так, слегка. Он останется жив, ему будет нужна помощь, а кроме тебя никто не будет на это способен, тогда ты проявишь волю и характер. Ты спасешь его, черт возьми, ради того, чтобы вы оба дальше благодарно влачили свое существование, зато. Зато. Это укрепило бы характер и мышцы. Это укрепило бы веру в свою полезность этому миру. Но проходит день за днем, но даже кошки не застревают на деревьях, а сосед и не думает попадать в беду. Ты считаешь, что он чертов эгоист.
Ты не веришь в Чужих и Хищников, зато внутри тебя живет тварь. Твари надо есть и развлекаться, поэтому она питается тобой и забавляется в твоих внутренних органах и точит когти об солнечное сплетение. Это больно, но ты это называешь "хандрой, когда на душе скребут кошки", а рядом нет никого: ни воображаемого друга, ни даже пасхального кролика, чтобы сказать - Эй, мудак, души не существует. Ты бы благодарно ему кивнул и угостил пивом. Кстати, ты не уверен, что воображаемые друзья пьют пиво и заказываешь водку. Двойную.
Седативные и психолептики - это такой маленький самообман, что если ты их примешь, то всё вокруг резко станет волшебно. Твои нервные клетки восстановятся, мир засияет, а Санта Клаус приедет раньше на полгода. Нет, это не наркотики, потому что наркотики делают человека счастливым. От счастья иногда умирают. Циничный мир. Седативные и психолептики отправляются в помойку наследующий же день после покупки, потому что ты предпочитаешь чистую эйфорию. Внутривенно, пожалуйста.
Ты не читаешь Камю и не слышал о Сизифе, зато точно знаешь, что всё существование бредово. Этот мир противоречит себе. Эти люди бессмысленно прожигают жизнь. Этот чувак в зеркале тебя бесит вот уже двадцать с лишним лет, и ты бы с радостью начистил ему рыло, но вот беда - рука не поднимается. Кажется, ты завидуешь Стренджлаву и Джеку. Чувак за стеклом скалится, и ты не понимаешь, как можно ненавидеть его ещё сильнее, чем сейчас. Ублюдок. Тебя душит агрессия, злость, поэтому ты бьешь в стекло, пока мелкое крошево осколков не смешивается с кровью на костяшках. Очень хорошо. Очень хорошо.
Ты просыпаешься утром и всё ещё веришь в кофе, в никотин и в то, что у тебя нет души. Ты поднимаешь газеты и читаешь про миссионеров и религиозных мисс Мира, а на работе улыбаешься всеми и каждому просто так. Мир густо закрашен серым.
Ты не знаешь, но этими людьми можно гордиться, а ты тобой нет, просто ты всегда любил, чтобы было просто и доступно. Без цвета и запаха, а так же без вкуса меда и лимона, твой выход растворяется в стакане. Ты включаешь новости и AC/DC на полную громкость, потому что знаешь – скоро тебе станет тихо. В окно бьет свет, а ты закрываешь глаза, представляя как ты просыпаешься в Манхэттене, в Париже, в Новом Орлеане. Ты думаешь, что этот мир нереален и, чтобы начать жить, надо проснуться.
Ты не веришь в карму и перерождение, не веришь в Колесо Сансары и христианский рай.
Кислород. Тебе будет не хватает кислорода.

@темы: Проба пера, зарисовки