В мастерской царил творческий беспорядок. Через хаос, состоящий из красок, кистей, разноцветных мелков и перепачканных красками и глиной тряпок, было трудно пройти, не зацепившись рукавами или чем-нибудь ещё. И в центре сего буйства красок и запахов был мольберт, на котором...
- Боже, Фиц, что за мазня?
- Повежливее.
- Прости, дорогая. Что за чертовщина изображена здесь?
- Торф, - Фиц спокойно вытерла измазанные пальцы о полотенце не обращая внимания на красноречивый взгляд Джошуа, который тот бросил ей из-за плеча. На её лице было написано удовлетворение гения, написавшего очередной шедевр, впрочем, оно почти всегда было таким. - Пласты сухого лесного торфа, если быть совсем точной. Даже не вздумай трогать, ты все смажешь!
Аскинг только-только потянувшийся пальцами к холсту, дабы проверить, не размазан ли по бумаге натуральный торф, передернул плечами и убрал руки за спину, словно заправский английский сноб в галерее.
- И все же, - протянул он, прошедшись на пару шагов вдоль мольберта, - я, конечно, скромный человек, далекий от творчества, но все же... почему торф?
- Ну, - Фиц рассеянно прогладила кончиками пальцев кисти, - потому что это один из прекрасных даров природы. Полезный и опасный одновременно, созидание и гибель. И ты только послушай какое это мелодичное словно. Т. О. Р. Ф. Тоооооооорф. Торррррф. Тоооо....
- Я понял, понял, перестань. Никогда не замечал в тебе такой любви к природе.
- Ты многое не замечаешь. Иногда.
- Не вижу в торфе ничего мелодичного, -пробормотал Джо себе под нос, словно не услышал последней реплики, продолжая всматриваться в картину, словно надеясь разглядеть в нагроможденных угольно-черных пластах какой-то новый для себя смысл.
- Джо, ты же преподаешь литературу. Ты-то должен видеть во всем мелодику. Вот, помнишь...
Фиц вынырнула у него из-за спины и продекларировала:
Пахнет гарью. Четыре недели
Торф сухой по болотам горит.
Даже птицы сегодня не пели,
И осина уже не дрожит..
- Ахматова.
И затем провела Джо пальцем по щекам, остатками угольной пыли рисуя еле видные усы. И нос.
Он даже готов прибить её за это, но потом она улыбается. Прибьет. Завтра.
Или через пару лет.
Или нет.
@темы:
Проба пера,
Она,
зарисовки
-
-
21.03.2012 в 07:57-
-
21.03.2012 в 08:24-
-
21.03.2012 в 08:38-
-
21.03.2012 в 08:53