Солнце выжгло эти дороги давным давно, но ты идешь вперед.
Над головой раскаленный шар, под ногами потрескавшаяся земля, хей, боги оставили это место, люди оставили это место, куда ты идешь?
Здесь душно, очень душно, по вискам течет пот, по краям дороги высушенная выжженая трава, впереди пыль и горячий воздух. Он заполняет легкие. Он выжигает изнутри.
...
Скоро кончится воздух, скоро кончится кислород, очень скоро ты задохнешься, что ты чувствуешь?
- О, моя заблудшая овечка.
Он идет рядом с тобой, словно призрак, кошмарный сон. Когда-то ты его знал, а сейчас пытаешься вспомнить, как сон сразу после пробуждение. Он не похож на сон.
Ты его знаешь, ты в этом уверен.
Он уверенно шагает по расскалденному асфальту, в черной куртке продранной сразу в нескольких местах, он курит измятую и местами надломленную сигарету, выдыхая сухой терпкий дым. На его висках и лбу запекшаяся кровь. Его волосы бурые и колючие. Его зовут Джимми и он застрелился на мосту несколько недель назад.
Ты здесь не один.
Ты смотришь на него, как на провидение, как на призрак, как на мессию. И голова кружится епе от хмеля.
- Кто ты?
- Ты знаешь меня.
Знаю. Но не знаю. Не помню. Я шел за тобой. Но я не знал, кто ты. Никто не знал. Никто из тех, кто шел за ним, шел с ним, никто из тех, кто верил его речам, никто из тех, кто не верил.
Может он был обычным парнем, который возомнил о себе слишком много. Возможно он был городским сумасшедшим. И почему ты говоришь про него "был", когда он здесь?
- Ты мой кошмар.
- Правда?
- Нет.
Он собирал вокруг себя запутавшихся и уставших, тех, кто знал, что хочет идти и тех, кому было наплевать на это. Ты это помнишь, именно потому ты был в этой толпе, ты шел за ним, ты верил в то, что он пастырь, который должен вас защищать.
В твоей голове нет ни одной цельной мысли, в твоей душе нет покоя, твои руки дрожат от... Гнева? От страха? От похмелья? Тебе хочется кричать, крик раздирает твое горло изнутри. Твое горло. Твои легкие. Твое сердце.
И ты знаешь, что Джимми знает, что ты чувствуешь.
Он словно смеется над тобой, но ты ему веришь.
Ты загребаешь ногами песок, потому что чувствуешь, что больше не можешь идти. Когда-то здесь были люди, был мир, была жизнь, а потом из мира исчезла мечта и гармония. А потом исчез мир.
- Брось, - Джимми перекатывает во рту давно погасшую сигарету, хрипло смеется , - иногда мечты рушаться, но это не значит, что мир тоже должен рухнуть.
И это вызывает в твоей душе ярость, которую ты не сможешь держать в себе.
Кто ты?
Почему ты здесь?
Куда ты идешь?
Почему ты идешь вперед?
Его голос в голове звучит лейтмотивом, его голос в голове застрял, его голос ты не слышал уже очень давно и тебе уже...
Зачем ты пришел?
Почему тебе больно?
Он перед тобой словно тряпка перед быком, потрепанный и усмехающийся, как призрак прошлого. Хей, говорит он, я необходим тебе, как этому миру необходима встряска. Необходим катарсис. Необходим потоп. Необходимо очищение.
Где найти выход, когда вокруг тебя только пустыня?
Ветер обжигает твое лицо до слез, а на зубах скрипит песок, когда ты опрокидываешь Джимми на землю и бьешь по лицу, так, словно ты надеешься выбить из него все, то что терзает тебя. Словно убив его, ты сможешь убить свою боль.
- Стой, - вместо смеха из его горла раздается бульканье, но он не уворачивается, он цепко хватает тебя за воротник и рывком приближается к твоему лицу.
- Я убивал себя сотни тысяч раз. Но я так и не смог убить боль.
И затем все исчезает.
В твоих руках только горсть песка и только стесанные костяшки пальцев говорят о том, что...
Ветер обжигает лицо. Ветер иссушиваи влагу на твоем лице. На зубах скрипит песок и...
Ты поднимаешь лицо к нему и кричишь. На сотни километров вокруг тебя пустота и жар, на сотни километров вокруг тебя ни родной живой души и ты...
Чувствуешь, что ветер сменился. Не чувствуешь больше жара. Не чувствуешь больше...
Ты поднимаешь глаза и видишь перед собой...
Кирпичная стена и мусорный баки, ты стоишь на коленях в луже воды. На стене краской написано G-L-O-R-I-A, написано I fought the law, написано Homecoming.
И слабость, бесконечная слабость.
parking lot 7-11
Глубоко внутри себя ты чувствуешь тишину. В пустыне идет дождь. Ты чувствуешь на лице его ледяные прикосновения.
east 12th st.
В пустыне ветер треплет твои волосы. Вода течет по твоему лицу, когда ты задираешь лицо к небу.
Пора возвращаться. Домой.
@темы:
Проба пера,
зарисовки